2 août 2024
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06:00
L’été
Dans les champs de blé mûr l’été tire la longe
D’un ciel d’or et d’argent
Qui caracole un peu, permettant que s’allonge
La nuit de la Saint-Jean.
Les flonflons de juillet ont goût de pêches blanches,
L’enfant danse la liberté,
Chaque jour maintenant ressemble à des dimanches,
Voyez comme il se sent gâté !
Et ce mois qui transpire aux saveurs de paresse,
Très fier de nous offrir sa brûlante caresse,
En devient majesté.
Le raisin et la prune attendent la récolte,
Septembre en sa moiteur demeure désinvolte
Et termine l’été !
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